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La narrativa Teorema
Tra i drammi teatrali che Pasolini scrisse nel 1965, durante una malattia che lo costrinse a ridurre i ritmi del suo lavoro cinematografico, vi era anche un primo abbozzo di Teorema. Divenne però un libro – parte in prosa, parte in versi – pubblicato nel 1968, quasi contemporaneamente alla sceneggiatura e alla produzione dell'omonimo film. La sirena di una fabbrica,
in quel clima sempre un po' nebbioso che vi è in primavera o in
autunno nelle campagne nei dintorni di Milano, il proprietario della fabbrica
stessa (Paolo) che esce in Mercedes dalla fabbrica e si avvia verso la
città sono gli elementi che costituiscono il quadro d'esordio della
storia, oltre a una rispettabile famiglia borghese nella quale vi sono
lo stesso Paolo, gli studenti Pietro e Odetta, figli di Paolo, Lucia, annoiata
moglie ed Emilia, una “esclusa di razza bianca”, come la definisce Pasolini,
cameriera di origini contadine nella ricca casa padronale. Tutto, nella
casa, si svolge con molto ordine e regolarità, con la scontata “normalità”
che si immagina, appunto, in una famiglia borghese benestante.
nell'esistenza come essa deve essere; le idee attraverso cui giudichiamo noi stessi e gli altri, i valori e gli avvenimenti, sono, come si dice, un patrimonio comune a tutto il nostro mondo sociale. […] Come potevo vivere in tanto vuoto? Eppure ci vivevo. E quel vuoto era, a mia insaputa, pieno di convenzioni, ossia di una profonda bruttezza morale.
io avevo assunto la forma che dovevo assumere e la mia figura era, in qualche modo, perfetta, ora, che cosa mi rimane? Non vedo niente che possa reintegrarmi nella mia identità. Ti guardo: non mi ascolti con imparzialità – perché tu non ti dividi in parti – ma con dedizione – perché tu ti dai tutto a ognuno. Odetta finirà in una casa di cura: “Essa è lì, nel suo letto, ferma, con la faccia in alto, gli occhi senza alcuna commozione, con solo un po' di spavento – fissi nel vuoto e il pugno stretto contro il fianco”. Ritroveremo il giovane Pietro che medita su un dipinto che già aveva ammirato insieme all'ospite, “vi si accanisce sopra, come a ricercare il senso non solo storico, cui tutti questi segni così rigorosi e precisi si riferivano; ma anche il senso che aveva avuto peso per lui, e per cui quel quadro era stato una rivelazione, solo poche settimane, o pochi mesi prima […] Grande è il mucchio dei disegni e delle pitture dentro la cameretta di  Pietro
[dipinge su vetro, sovrapponendo man mano un vetro all'altro, confondendo
in tal modo le forme che traccia] I movimenti di Pietro, nell'eseguire
queste operazioni, sono meccanici e ispirati; e la sua voce che instancabile
li commenta ha perso ogni colorazione […] Bisogna inventare nuove tecniche
– che siano irriconoscibili– che non assomiglino a nessuna operazione precedente.
Per evitare così la puerilità e il ridicolo. Costruirsi un
mondo proprio, con cui non siano possibili confronti”.
Lucia percorre la città, in macchina, e si accompagna ripetutamente con alcuni giovani raccolti in strada. Poi, risalita in macchina, “il disorientamento di Lucia dipinto nella sua faccia, che è come diventata di vetro, nasconde una sola ferrea volontà. Ma quale? Forse non è che un irrigidimento, un rifiuto. Un 'no' detto a una verità, sia pur infima, scarsa e disperata”. Paolo raggiungerà dapprima la stazione ferroviaria, là si denuderà (l'avrà già fatto anche simbolicamente, donando la propria fabbrica alle maestranze) e infine percorrerà, un arido deserto:
sopra la sabbia del deserto! Miei piedi nudi, che mi portate là dove c'è un'unica presenza e dove non c'è nulla che mi ripari da nessuno sguardo! […] Bene. E cosa dire di me? Di me, che sono dove ero, e ero dove sono, automa di una persona reale mandato nel deserto a camminare per essa? IO SONO PIENO DI UNA DOMANDA A CUI NON SO RISPONDERE. […] Perché guardo fisso davanti a me, come vedessi qualcosa? […] E perché l'urlo, che, dopo qualche istante, mi esce furente dalla gola, […] È un urlo che vuol far sapere, in questo luogo disabitato, che io esisto, oppure, che non soltanto esisto, ma che so. È un urlo in cui in fondo all'ansia si sente qualche vile accento di speranza; oppure un urlo di certezza, assolutamente assurda, dentro a cui risuona, pura, la disperazione.
Nella foto: Pier Paolo Pasolini e Giuseppe Zigaina. Le parti virgolettate e i brani in versi sono tratti da: Pier Paolo Pasolini, Teorema, Garzanti, Milano 1968
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